Calibre

Día 4
Diario ayer hice una atrocidad, una de mis tantas fechorias la cual no tengo culpa, escape antes de que se dieran cuenta de mi presencia, no deje rastro ni huellas que me incriminaran, mi camisa quedo blanca como la nieve y mi corbata aún intacta, el crimen perfecto.
Solo vi a una persona que me observaba de tez clara, de cabello corto de color rubio, y llevaba lentes de negros, supongo para pasar desapercibido; tengo una mala espina con ese tipo, es probable que me haya visto, la verdad no lo se, se que se me quedo mirando en la estación del bus. 

Estoy cansando me echare en mi cama para recostarme y salir mañana tranquilo a pasear a mi perro, no sabes que se siente bien escribiéndote Diario, tu si me entiendes.

Día 5
Ahhhh como me duele la cabeza tremendamente, he amanecido con una jaqueca de aquellas, siento que el deseo escribir, pero Diario eres el único amigo mas cercano que tengo......voy a tomar una pastillas o anfetas para que se me pase, maldita cabeza como me duele.....ya vuelvo....

 
Día 6
He amanecido en una fría celda descubierto mi cuerpo , tan solo una tarima para recostarme, me han dejado como objeto personal solo a ti Diario, con un bolígrafo para seguir escribiendo, ingresa mucha luz en este cuarto....siento miedo....no se que hacer...es probable que se hayan enterado de mis actos y este en una celda? o caso mi hermana habrá contratado algún matón por que vendí sus cosas?? ah.....me sigue doliendo la cabeza.....maldita cabeza es como una aguja en mi cerebro...como quisiera que se apagará...trato de ver por la ventana pero la luz es muy fuerte... tratare de conciliar un descanso.

Día 7
Diario hoy me ha sucedido el momento mas extraño de mi vida, me desperté con una pistola fría en mi cabeza, solo vi el cañon del arma y lentamente fije mi mirada hacia el dueño de este, la única parte que observe fue su mano con una cicatriz en el pulgar, no tuve el valor de seguir mirando.. escuche solo una voz grave que me dijo: "suicidate..." y de pronto el arma se fue con su portador, en ese momento se vino a la mente todas las acciones que había cometido, no podía contenerlas las imagenes en mi cabeza, era un torrente de sucesos....demasiado para mi...la cabeza me sigue doliendo y viendo esos episodios que yo mismo he hecho.

Día 8
Diario esta será la última vez que hablemos, hoy vi al hombre que sostenía el arma, era el mismo que vi el día 4, el de tez clara y de cabello corto de color rubio, lo supe por que tenia una cicatriz en el pulgar, estaba apuntandome a mi cabeza; se quien esta detrás de esto....lo se por fin...ese hombre soy yo...., amanecí frente a un espejo con el torso desnudo y aún sudando por el frenesí de este suceso; observe lo que realmente tengo que hacer, es suicidarme no puedo seguir así....después de terminar este párrafo haré lo que debí haber hecho hace tiempo y no tuve el valor de hacer.

Un calibre de conciencia me apunta la mente, que ya no puedo mas.  

Día 9
Diario soy el otro, hoy me he perdonado, ahora pediré perdón a los demas, sigo en contacto...gracias Señor.

La casa y la familia

Había una vez un señor llamado Alfredo que tenia 3 hijos, un día el dueño de su casa los boto, pero el mayor ya sabia que se estaban quedando sin casa, así que el padre tuvo una idea, y le dijo al mayor: "Tu vas a buscar un terrero mientras tu madre, tus hermanos y yo vamos a recoger nuestras cosas que quedaron en la otra casa", y el hijo dijo:"bien papa, entonces voy hacer un suelo resistente con estas capas, la capa superficial, la capa intermedia y capa profunda".

Así que el hijo comenzo a poner, lo primero la roca madre, después las rocas desmenusadas y por ultimo la base de encima; luego compro cemento, ladrillos y empezó a trabajar la construcción de la casa, días después fue su familia a su casa.

Cuando vio su familia se sorprendieron al ver que su hijo o hermano hubiera hecho tanto trabajo durante días por ellos, y vivieron muy felices para siempre, gracias a su hijo.

Autora: Illary Herrada Miranda (9 años).

El artefacto de mi

El pueblo "Pompom" había caído en una tristeza, sumida sus calles al inevitable plomizo de las aceras, los marrones oscuros de sus pistas, las ventanas sucias de conciencias y las hojas de los arboles mostraban su cara opuesta, ya que debian seguir el tono pálido de su entorno, por que los colores había hecho un ostrasismo por desición inconsciente de la población, cabida a la lógica que los semblantes que cambian sonrisas por gruñidos, su pelota por un madero, los meriendas por arroz con vinagre, las panecillos por aserrín con biruta, las travesuras por pasos y los susurros por tonos de claxon.

Entre la soledad inmersa, aparecía una revolucionaria de su época, Anne-Alix la niña de moños rojos, vestido azul  y medias blancas, ella cantaba sin cesar "Get Back" de los Beatles, por la  nutridas calles de su pueblo llenos de ladrillos, incesantes melodías daba con su guitarra y ha veces con trombón en la que su siempre compañero de contienda Benoist seguía silbando.

Cierto día, paseando con el coche de papá, los dos amigos revisaban alguna anomalia en su pueblo con una bella canción en la radio "Drive my car", observaron pues algo que cambiara por completo el futuro del pueblo "Pompom", un luminoso arco iris pasaba por los extremos de todas las casas, una lluvia estática de colores se dibujaba en al papel tapiz de la mar celeste llamado cielo; Anne-Alix abrio la boca como disipa el corazón de una exaltación al encontrar al genio del andar, ese que le proporciona la creatividad a la abeja en hacer sus panales emulando al sol manjar, grito "eureka", Benoist dio un sobresalto, asustado y atolondrado giro para verla y preguntarle, pero encontró un rostro lleno de alegría y con mirada al cielo; ella sin esperar pregunta alguna dijo "Encontré la solución!!!".

Al día siguiente los dos jóvenes aventureros de sus sueños, estaba en el ayuntamiento, pidiendo reunión con el alcalde del pueblo, el Sr.Art-hur un tipo serio pero de una sonrisa que no regalaba así no mas, la secretaria accedió darles una reunión pronta, los dos pequeños sentados hacia frente al adulto razonable, este pregunto "Díganme, en que puedo apoyarlos?", Benoist indico en tono de respuesta "Venimos a cambiar al pueblo" , las cejas frondosas de nuestro alcalde se hacían notar, una leve carcajada desentonaba con la calma del salón por parte del adulto desconfiado, Anne-Alix "Help"..." tenemos la solución, escuchenos por un momento y le explicaremos nuestra idea",  Sr.Art-hur dio un plazo de tiempo, presurosos los revolucionarios dieron detalladamente el plan concebido, la joven saco un diseño, Benoist mostraba el funcionamiento de su tramado e insospechada empresa concebida con su compañera de armas, los ojos del alcalde se volvian grandes, se sentaba, se levantaba, los miraba a ambos; así pasaron 30 minutos de esplendida conversación, la reunión termino con un fuerte palma en la mesa donde el alcalde dijo su celebre palabra "Hagamoslo!!!".

Otro día siguiente(por que el mañana siempre es un vecino que vuelve constatemente a diario), el alcalde llamo a todo el pueblo, donde convoco en la sala de reuniones y explico el plan en la taberna "Lucy in the sky with diamonds", a su costado los dos jóvenes intrépidos, con la desición de hacer las cosas siempre lo mejor; el pueblo exeptico mostraba sus criticas "ustedes creen que se podrá?", "cuanto costara?","tan solo son jóvenes!!!"....todas fueron contestadas y por mayoría de votos se acepto, salvo uno que no apoyo la moción, un viejo hombre llamado Thurpa, no creía en la solución, hombre de espesa barba blanca y de tez blanca.

Al día siguiente (otro mas, en la simpleza de adición), el pueblo entero dispuso que todo metal sea enviado al herrero, desde anillos hasta hachas, desde los pendientes hasta los dientes de oro; "Here come the sun" se escuchaba en la fabrica, Benoist revisaba los planos con los ingenieros, Anne-Alix pedia a todos puerta por puerta que apoyen la causa encomendada. 4 días duro el trabajo arduo, habían construido un cañón de 8 metros de altura, se necesito 16 baldes de pintura de color blanco y rojo para decorar el ostentosa arma y 32 trabajadores en darle los últimos acabados.

En el final del proyecto faltaba lo mas importante, "que le ponemos dentro del cañón?", Anne-Alix pidió que el cañón tomara un giro al cielo y se llenara de miel y colorante rosado dentro del imponente artefacto; el alcalde presiono el botón de ejecución y la gran masa explosiva iba directo al cielo, el pueblo congregado para el evento se moría de ganas al ver lo que pasaría, Anne-Alix, Benoist y el Sr.Art-Hur se agarraban de las manos, cuando llego a su destino final en la cumbre del cielo, un estruendo colmo todo el valle.....por escasos 30 segundos las nubes iban tomando un color rosado de forma progresiva, la aves habían dejado de volar, las ardillas dejaron de comer, los castores dejaban de hacer muebles, los conejos de dar suerte y el Sr.Thurpa con traje blanco. Todos expectaban que sucedería....lo próximo que ocurrió es que cayeron algodones de azúcar, llovía torrentes de dulce, los vecinos sacaban sacos de bolsas para recoger, las sonrisas dibujaban a los pobladores, era una algarabía tremenda (el espanto de lo insólito), los techos se tenían de color; en los días venideros probaron con mas colores y sabores, queda claro la satisfacción de nuestros aventureros amigos que no se quedaron y pintaron no solo la cara si no endulzaron con travesuras ingeniosas el valle de "Pompom", cuando un periodista de la gaceta pregunto a Anne-Alix como se llamaba su gran idea, la denomino con sonrisa de choclo "el artefacto de mi" , dando un breve suspiro, culmino indicando "para todos ustedes".

Dedicado a mi hija Illary quien me motiva a escribir mis ideas, a mis 4 amigos fraceses Anne, Alix, Benoist y Arthur quienes dibujan colores a su alrededor y a Andrea la hija de mi amigo Bondy que siempre traze sonrisas.

   

Patuno una hormiga común

En la colonia de hormigas "Watami" donde reinaba la tranquilidad y el orden, se dibujaba la imagen del líder "Patuno", el corregidor de las travesuras, el capataz del incapaz, equilibrio de las sonatas chillidas, la disciplina del chueco, el amante de las cartas por colores y números secuenciales; el personal idóneo para el manejo de hormigas obreras; cada mañana el líder, se bañaba con el rocio de la hierba floreciente, peinaba calmadamente sus largas antenas, se echaba perfume con olor a margaritas para que las nenas quedaran maravilladas; paso rápido iba tranquilamente a su centro de labores entre estrellas de luz conformado por la dualidad de los botones de agua en la hojas.

El gerente de la sección le designaba como cada día, cual era la cuota de comida que debía traer el batallon de hormigas,  las rutas que seguirían e investigar, como también los ratios de satisfacción para las bodegas de almacenamiento; "Patuno" siempre recibía y aceptaba, con sonrisa pretoriana alzaba sus cejas enormes y lanzaba su grito de guerra "Si señor, así se hará", al salir de la oficina del superior jefe respiraba hondo, miraba alrededor de él, observando quien podría obstaculizar su aura, este apretaba sus folders llenos de retos numéricos, con calma iba caminando y evaluando el trabajo de los empleados , "afinare por aquí ...mejorare por allá...reventare por aquí... ". "Patuno" no era de las hormigas que perdía el tiempo a la hora de conversar con los subalternos, en las reuniones citaba a una hora exacta, con su reloj solar marcaba el inicio y fin de las explicaciones, sentada en un sillón de cañitas tomaba asistencia su gentil y agradable asistente, él siempre iniciaba la platica con un "Bueno
amigos, hemos tenido una noticia de nuestra gerencia"..."no los defraudaremos"...."las cosas son hechas bajo este modo"...."listo, así son las cosas"...."somos los mejores" sazonados con mas patatin y mas patatan...."Patuno" tenia una vida soñada, donde lo monótono iba en tono con el color plomo; cierto día una ventisca fuerte azotaba la comarca, se pedía por perifoneo que todos ingresaran para un resguardo seguro, soplaba el viento como la viva voz del aturdo rompeolas, familias enteras se protegían con lo que podían, y en el momento menos pensado por los aires apareció nuestra particular hormiga, gritando a chillazos auxilios, junto a él en la nada, encontraba hojas, petalos, peluzas y todo aquello que deambula en una película muda del bosque.

Caído nuestro gentil amigo, un rayo de sol raspaba su ojo al día siguiente, con lentitud se levantaba después de una fiesta con la naturaleza, donde los abombados invitados habían dejado regado todas sus pertenencias; miraba atónito de un lado a otro, esperando encontrar su añorado libro de cuentas o sus botitas bien lustradas, tal vez si quiera alguien a quien gritar? se podrá madre naturaleza hacer ese inmenso favor?, se preguntaba "Patuno", que la suerte le había jugado una mala pasada, con su cabeza abajo trituraba sus dientes de amargura por el desdichado destino.

Recorriendo el micro-frondoso-boscoso y húmedos lugar, diviso un pueblo de hormigas, con asombro y observaba como era esa nueva comarca, presuroso pudo conseguir un empleo de supervisor en una tienda de golosinas, donde existia toda clase de marcas (agradecimientos a los gentiles humanos por sus valiosas contribuciones en el suelo); pero "Patuno" no era el mismo en su hábitat, sin reglas y sin control, su labor consistía en ver que las jovenes
hormigas consumieran una porción de azúcar de colores, tuvo que adecuar su calculador manera en motivador manera y somera fuera su forma de expresar sus decisiones optaba por escuchar y mas aún decidir sus ideas, mas participaba y dejaba participar, jugaba al trabajo y su entorno se volvió mas dulce. Y colorín colorado este cuento "Patuno" ha terminado.

El próximo cobarde

Edu, pensó dos veces antes de ingresar, no por que estuviera frío el cuarto, si no,  ver la cara de su esposa a la que había golpeado y martillado con puños de caña; eran las cuatro de la madrugada, el truhán volvía de su faena melancólica y trillada, cargado de comentarios, en la que nadie lo entendía o simplemente en el ardor de las pasiones que lo habían provocado - su esposa -, y la inocencia de un perpetuo culpable, congeniaba con la justicia de un solo juez y verdugo – él -; yacía la dama violentada en la cama recostada junto a sus cuatro hijos; la vengativa conciencia le daba cuchicheo en el oído viceral, provocando su llanto y desconsuelo ocasionado a su familia, pero como el sordo esquivo no tenias notas en la cabeza, los llantos solo bastaron unos minutos, botella de ron en mano y con un leve tambaleo, miro a su hijo menor Juan que se había levantado, el papá atino a besar en la frente a su primogénito con esos destellos de armonía antes de la tormenta, y le dijo - duerme hijo, algún día serás mejor que papa -, salio por la misma puerta que había ingresado y tomo rumbo oscuro particular.

Juan, tomo la escuela con impaciencia, ya mayor se caso con Erminia, dulce joven con acento de flores de primavera, por que la dulce era prima de Juan, - que curioso de veras -; tuvieron dos hijos, Elias y Clavel; los problemas económicos daban golpes en casa y abarrotaban a la familia con papeles de cooperativas y bancos; Juan, se sumo al alcohol y la mujeres, cada 6 PM del trabajo llegaba a casa con nuevas discusiones y blasfemos insultos a la madre, las sumillas de agresiones cada ocaso, denotaban un fin esperado; un día, Elias vio a su padre con una maleta, el adulto racional con celular en mano diciendo – ya amor, estoy yendo para tu casa - este con cara de tristeza lo mira a su hijo y le dice – se mejor que papá -, el padre partió con rumbo conocido.

Elias, en su trajinada juventud llena de bohemias y party’s continuos, conoció a Stefany, de las chicas mas guapas de los bares, y rincones de arrabales; tuvieron un nene, con el rostro de papá, por nombre le pusieron Carlos; entre migajas y manzanas agrias vivian, del sueldo y anfetas que la madre vendía; - en otras ella misma - , Carlos vivió entre feudos y capos, su formación se hacia; Elias fue atrapado por la ley con dos kilos, que pago con 4 años de soledad compartida; en las visitas de cada jueves en la penitenciaria, Stefany y Carlos visitaban a su padre; este cuando se despedía de su joven vástago, le propinaba un golpe en los hombros – fortaleciendo a pequeños puños la parte varonil – y cuando este se alejaba le decía para que no siga con el linaje de tragedias – hijo, tu debes ser mejor que tu padre, y no ser el próximo cobarde del cual no quisimos cambiar -.

Y tu eres el siguiente?

UCHE's Sociedad Anónima

Abrió la puerta con actitud vehemente, el crujir de las bisagras hacían su llanto sonado, las notas de un viejo "Yaraví" lucían su DO mas álgido; el sonido estrepitoso de un golpe seco de los maderos en el umbral, se veía el enfado del descaro, lo amargo, lo tenebroso; hasta las pocas termitas que habitaban, hacían sus maletas para una migración de urgencia; en la sala había una mesa larga y ancha de vidrio pulido,  algunas masetas verdes como para disimular que la selva de cemento aun no se come el color secundario del binomio amarillo y azul , unos cuadros con figuras rosadas, las paredes blancas pulcras con matices de caramelo.

Los tacones le quedaban alto a la gerenta de la compañía UCHE'S S.A, con la mirada altiva ,sus lentes negros, lápiz labial café, caminaba a su sitio central con documentos en mano -algún memorándum?- comentaba sigilosamente uno a su compañero en el dolor; pasando de forma rauda por todos los jefes y supervisores que la miraban con cara de seriedad, algunos con  una gota que deslizaba por su cuarteados rostros, otros con celular en mano para pedir apoyo a sus asistentes, que se encuentran en otras oficinas  cercanas para recibir la ayuda necesaria - hombre cauto vale por dos -.

La silla reservada para la gerenta, se notaba el fino detalle del acabado de color magenta, con tallados de caballos; acaricia su silla antes de tomar asiento, gira su rostro a sus subalternos y

les pide a todos ellos que pueden sentarse, una bruma de sonidos de sillas chispeando y desinfladas de cojines, eran los primero sonidos de una tormenta pronosticada, algunos con

salvavidas y otros con solo su cuerda sin soporte en la reunión que se daba a lugar.

-Ustedes, ustedes no han visto el nivel bajo de las ventas?, que me puede decir - gritaba la gerenta a la primera victima, este con ojos soñolientos, esperando que todo sea una mal sueño, esperando que el tiempo pase, aterrizo de sus efímeras ideas,  y todo volvió a activarse, solo el eco que decía - que opina Usted-, entre balbuceos y monosílabas como - este...este....este...-, un afilado y recto dedo índice señalaba a otra ser sin fortuna, al menos ese día, - Usted, me han comentado que no dirige bien los asistentes ni les da opción a ser escuchados - indicaba la ley señora; con ojos de muñeco solo la miraba, esta sin obtener respuesta gira a su derecha y observa a un grupo de señoritas bien vestidas, con adornos en la cabeza y vestido tipo princesas, - acaso para una fiesta, no han dicho nada ustedes señoritas, no me ha gustado su actitud en revisar los documentos que les mande hacer - alzando la voz la Gerenta dice - acaso no hay nadie competente en este salón - todos con sobresalto miran a su Némesis.

Se escucha un golpe en el otro cuarto, -toc toc toc-, entre las poses de pensamiento que hace la gerenta, sus ojos miran a la puerta, se escucha estrepitoso el estruendo de desesperación, y aparece una señora de lentes oscuros con linda sonrisa y aretes sublimes, se dirige a la gerenta con mirada cauta y voz suave - hija, cuantas veces te he dicho que no pongas a tus peluches encima del mueble, es hora de comer - la hija de travieso espíritu voltea a sus peluches y les dice - ustedes dos muñecas no han levantado la mano, acaso no tienen modales para hablar- y proseguía - la próxima vez que alguien desee hablar, levante la mano, ya vuelvo -, encima de la puerta se encontraba un papel enorme que decía "UCHES S.A" con crayones y plastilina, y en el suelo, un papel con un retazo que decía "pel". (Acaso los niños imitamos a los adultos, o somos los adultos que imitamos a los niños).


Gracias Kori

La vaca caramelo

La vaca de encantador caminar, iba chupando su chupetín de sabor tropical. Con el chupetón que le lanzan a la descarada vaca, los atrevidos toros, camina y camina; ésta se había hecho unos colores en las manchas negras, para que no parezcan negras; las había teñido de color magenta y otras de verde pastel; caminaba girando su cartera marca "porka mucui"( un artículo súper fashion), meneando la cola como espantando moscas, se iba escuchando su música preferida de "guacamole", "huy café con leche.....y vamos a comer guacamoles, carne con frijoles", qué cosa!!, se preguntaba la vaca de caramelo, "Carne, yo??". Cambió de emisora, ella era la vegetariana del establo, su figura debía cuidarla, imagínense una vaca gorda, nadie iba a quererla, todas las mañanas salía con su buzo amarrillo, botella de agua en una pata, en la otra su celular marca "NosKito" (una marca súper mamusha).

Las gallinas con sus polluelos la miraban,  entre ellas conversaban con picos alaridos "Pero qué vaca, que piola es esa vaquita", los gansos graznaban con piropos ensordecedores "eh, nena, si tu fueras de chocolate con palta, yo seria helado de membrillo" (que gansos).

La vaca con caramelo, se iba a trabajar, entre dulces y cerezas,  sin mucha pereza se levantaba todos los días, con rulos y rudas, se duchaba en el río que pasaba por la granja (limpieza ante todo!), tomaba su rico desayuno de leche light y vitaminas súper reforzadas con calcio, como quien no quiere la cosa, tomaba también su infusión de Té Verde (ojo, toda la grasa trans, de la leche light se debe bajar, hasta esas, si), con lentes de sol, salía con su traje oficial al trabajo, mira antes si sus terneritos se levantaron, da su MU con un DO sostenido, y todo echa una bulla. "Para los tardones, café con leche....chimurri y un manteca con milanesa",  y la vaca susurraba "terneritos insensibles, no apoyan, yo que me rompo el lomo trabajando por ellos, como pueden ser tan malos".

Recoge las llaves de su autocarretamovil, se dirige a su trabajo, ella vendía Helado de Queso en una tienda de prestigio, al borde de un lujoso cerro, con ternura y frescura, regalaba sonrisas y caramelos a los clientes, al termino de sus labores, cuando el sol dejaba de dar su gran aporte en el campo (debemos recordar, que sus hijos las estrellitas, también los esperan), se retira sin más reparos, indudablemente que con respeto, se despide de todos dando un abrazo de luz.

La vaca con caramelo, deja su dulce en la mesa que esta a la entrada del establo, se saca los tacones, se quita los aretes, destiñe las manchas de color en su piel adornada, entre sueños y achaques, va en busca de sus terneritos, les dice buenas noches, pero con cara de sorpresa, observa que no están en la cama, se fija por la ventana y observa que dos terneros juegan con los caballos, 2 de ellos, en la otra esquina platicando con las ratas del lugar, y la otra ternerita  en el hall del establo estaba conversando en internet con un toro, pero que realmente es un alce.

Los gritos no se hacen escuchar por la calle, pasado este acto, junto en una parte del establo, a todos sus tiernos terneritos: matilda, machuca, pachuca, humberto, mamerto y sheyla cristina ursula marisol prety woman, a todos ellos con lágrimas de vaca, les cuenta su vida y les pide que sean mejores hijos, se preguntaba por qué ella recibía todo ese trato, "qué iba a decir la gente", "acaso no me quieren?", "acaso desean terminar como lomo saltado o anticuchos eh!!!!".

Terminada la plática, uno de los terneritos ya maduros, comentaba en voz baja, "si dejase ese caramelo, tendría mejor sabor nuestras vida".

Silba mono

La temperatura llegaba a los 34 grados Celsius, en una ciudad recóndita de la selva peruana, habitada por gente amable y de amor extenso como sus bosques, aunque algunos talen esperanzas siempre se planta un corazón, entre los espesos verdes tropicales se dibujaba una barrio pintoresco llamado "7 de Julio", en este pueblo apacible había un grupo de amigos que andaban por doquier, con travesuras y pilluelas, se denominaban así mismos los "Bravos", 7 eran los integrantes de esta banda de jóvenes que con apenas 13 años de edad habían colmado la paciencia de varios vecinos, el colegio y las chicas del lugar.

Entre sus canalladas estaba el robo de una carta de amor, el autor del escrito era nada mas el director del colegio, dirigido a una profesora llamada Lidia, estos bribones teniendo en su poder tal botín, lo publicaron en la puerta del centro escolar, el director no sabia donde poner la cara de vergüenza, aludiendo de forma oficial posteriormente que todo había sido una mala broma de alguien que desea ponerlo en mal pie, tal fue el tropiezo que meses después, tuvo una hija con la profesora, algunos decían con animosos comentarios, que el director deseaba mas membresía en su recinto educativo ; o de la vez que vertieron una planta, que tenia propiedades de laxante, todas sus hojas fueron a parar en la olla donde servían leche a todos los estudiantes, como cada mañana; cuando fueron atrapados, argumentaban que el animo de su acto era la de bajar de peso a todos sus compañeros, como cautela dícese ellos, para reducir el presupuesto en alimentación al centro escolar, a cambio por parte de la dirección y los profesores recibieron 0 en conducta y correr por 3 horas en las canchas de futbol, pero como dicen que el ocio es madre de todos los vicios, estos ya pensaban en su siguiente jugada .

Había una plan mas maquiavélico, uno que tramaban desde algunas fechas, el plan era simple y concreto, cuando las niñas de su salón de clases salieran, le harían el famoso "Timbre", tal plan debían tramarlo con la inteligencia y astucia que se pueda calcular, por que un error era fatal, la planificación solo duro unos cuantos minutos (es que planificación en idioma juvenil es minutos y los segundos son puntadas a las estrategias), todo se elucubro en la casa de "Pochito", el articulador de ideas y autor intelectual de muchas de otras bromas pesadas.

Al pasar las 12 meridiano del día siguiente, terminaban las clases en el colegio, alumnos alegres y animosos salían de su recinto estudiantil, con aspecto infantil los "Bravos" por otro lado salieron antes de clases para estar posicionados en sus puestos, prestos para el ataque, su objetivo era claro, las compañeras del salón de clases serian las victimas.

Cuando el grupo de estas jovencitas salían, los granujas corrían, tras la señal de "Pochito" , como aviones caza con velocidad intrépida y correr atemorizante, se posicionaban al frente de sus compañeras, ni dando saludos o despedidas, ni guiños y muecas, alzaban su mano derecha y con el dedo índice se posicionaban en los pechos de las féminas damas, como grito de batalla decían "Tiembre...ringgggggggg"....como lleva el alma, después de hacer su cometido, se ponían a correr, la chicas por su parte los perseguían entre calles y corredores, dado que estos petizos tenían capacidad de gacelas, nunca llegaron a agarrar a estos ladrones de dignidades.

Al caer la tarde las chicas, se reunieron y prometieron no decir nada a sus papas, se había vuelto algo personal y esto debía acabar, la vendetta recién comenzaba, tramaron para ello darles una lección que no debían olvidar; una dijo el máximo castigo: "Silba Mono", se miraron todas ellas y aceptaron en accionar tal punición.

El punto era agarrar a "Pochito", el cabecilla de todos, para esto a la hora de salida del colegio una semana después de lo ocurrido, el mozuelo iba rumbo a su casa, con una mano al bolsillo y la otra con su bolsa, llevando consigo sus libros de estudio, todo campante y ladeado, caminaba como si no hubiese mas problemas que su cuaderno de matemáticas; ya entre las plantaciones de bananas y árboles medicinales, se bosqueja las figuras de unas chicas, como amazonas en el furor de la batalla, corrieron tras "Pochito", al percatarse este, que una banda se acercaba a él, retrocedió y corrió en dirección contraria, pero lo que no sabia es que había caído en una emboscada, aturdido por el hecho se tropezó entre movimientos, cuando se levanta, ya tenia a todas las chicas alrededor de él, con el animo de salirse del circulo de la venganza, arremetió contra una de ellas, pero todas lo agarraron, entre forcejeos una de ellas le dijo te soltamos si "Silbas Mono" , los ojos del joven se aterrorizaron, artífice de grandes bromas, nunca pensó estar en una situación como esta, entre pensamiento y pensamiento, su Némesis le cogio esa parte que a los varones les facilita el uso de ser los machos, ese carnet al club del baño de hombres, el pistillo que no se debe tocar; "Pochito" en ese instante se puso rojo, ante el dolor calamitoso, la joven atrevida y firme en su trabajo, le dijo "Silba....Silba.....Silba...y te soltamos", la victima trataba de dar una nota aguda en viento, pero solo daba notas graves, entre intentos y tormentos, da un pitillo leve, el castigo termina lentamente y el joven toma conciencia de lo sucedido, como absuelto de culpas en la inquisición de estas amazonas, un fuente ovejuna de la selva.

La joven de tez cobriza le indica que nunca mas debe hacer un mala broma, el sosegado "Pochito" se levanta con cabeza baja, sacudiéndose su ropa y con una mirada de tristeza, las chicas se despejaron de él al ver este hecho, el adolescente levanta el rostro hacia ella, todavía con los dolores propios del escarmiento, sus labios atinaban a pronunciar unas palabras, algunas ya pensaban en llanto, otras en un súplica, otras en como darle el perdón ante tal cuadro compasivo, el joven levanta su mano como dando la mano, ella levanta lentamente como modo de cortesía, al fin al cabo, lo cortes no quita lo valiente, "Pochito" levanta mas la mano de lo permitido y presiona algo que no debía hacer, y le dice "ringggg...", el ladrón de dignidades volvía a la carga, con un intrépido final escape.

Al caer la noche, aun en el barrio "7 de Julio", las chicas seguían correteando a un escurridizo joven por la calles, para ver si, aun los monos silban.

La bruma de una carta

Es un otoño del 1942, era las 9 de la mañana, hora de ingreso para un día mas de una rutina que venia con perplejos y espasmos emocionales, pero alguien tenia que hacerlo, era el departamento de asuntos oficiales del la oficina de administración del cuartel del ejercito, la Sra.Dorothy enviudo cuando su hijo tenia aun 1 año de edad, su esposo fue muerto en la primera guerra mundial en 1918 a causa de un proyectil enemigo, al recibir la noticia de tal fatídico y doloroso momento tenia que tomar pastillas para cubrir sus penas, tuvo solo un hijo.

La oficina estaba llena de papeles y máquinas de escribir, un pool llena de secretarias, quienes tenían el trabajo de tipear cartas a los padres que habían perdido a sus hijos en la segunda guerra mundial, los nombres eran diversos como balas en fusiles de un arsenal, nombres de diversos jóvenes que daban su vida por su país, un país que los esperaba con banderas y gracias,pero cuando estos se ausentaban por una entrevista con el deber, llegaban a cambio de ellos a su casa, una bandera y carta de consolación ante profundo pesar, dadas por un oficial del ejercito.

Dorothy, volvía a su casa todas las tardes antes de las 3 pm para cocinar e ir a ver el cuarto de su hijo, donde aun no volvía de su trabajo, la cama aun estaba tendida, prendía el televisor para relajarse, tomarse una ducha caliente, tomar sus pastillas, limpiar el frontis de la casa, regaba la flor amarrilla de la ventana de su cuarto y dormía hasta el día siguiente.

Muy temprano en el trabajo llegaban el nuevo lote de nombres, como es usual cada una de las secretarias tenia su bloque de producción, la Sra.Dorothy cogio la relación que le tocaba, y al cabo de pocos segundos ojeando la primera hoja observo el primer nombre, decía Austin Jones , dirección. 825 Hope Avenue, no lo podía creer, era el hijo de su vecina que vivía al costado de su casa, se cogió la mano derecha a la boca como callando una verdad, se retiro los lentes para secar aquellas lagrimas, con compostura y serenidad tuvo que redactar tal nombre, cada pulsación de la tecla de escribir era un recuerdo cuando lo vio desde niño jugando, conoció a su enamorada de la preparatoria, o cuando rompió una ventana de su casa al jugar beisbol con los niños del barrio, ese recuerdo que solo queda en imágenes difusas, con tan solo pensar que se fue, como decirle a su vecina Sra. Jones que habia perdido a su hijo.

Paso las cartas lacradas a un superior para que hagan el envió a la correspondencia, sabia que la carta iba a llegar a su destino dentro de dos días, fueron dos días de dudas, por que no sabia si decirle a la madre sobre su hijo, o dejarlo en manos de los oficiales....la duda le daba angustia; ya en su casa, se dio un tiempo para tomar Té en su sofa, mirando fijamente una foto en su sala decidió dejárselo a los oficiales tal responsabilidad.

Pasado los dos días, a las 4 pm llegaba un auto oficial de la infantería, con un paso lento, como carroza victoriana, buscando la casa del portador de la carta, relinchaban las llantas con el crujir de la piedras de la pista, la Sra.Dorothy , veia por su ventana entre las persianas el auto del ejercito, donde el vehículo se estaciona, sabia que le llegaba la carta a su vecina, volvían los recuerdos y las imágenes difusas, tomo asiento en su sofá por un momento, se escucha el timbre, mira la cabeza hacia la puerta, se levanta coge la foto de su sala, se dirige con paso tranquilo y sereno al umbral de su casa, con quietud abre la puerta, observa a dos oficiales, uno portando la bandera de su país, y el otro explicando "Buenos días Sra.Dorothy Jones, venimos a darle una penosa noticia, nuestro país esta orgulloso de su ......." etc ...esos etc que solo atinas a mantenerte firme, ella lo hizo con la foto de su hijo en brazos, ese joven que vio desde niño jugando rompiendo las lunas de su casa jugando béisbol, conociendo a su novia en la preparatoria.

En la noche antes de dormir, paso por el cuarto de su hijo, y vio la cama aun tendida, esperando que algún día vuelva de trabajar....de trabajar por su país.

La melodía de un hippie

Hace un movimiento de mano, alista la guitarra y la armónica, mira al cielo como quien pide milagro de mañana, el tipo tenia barba que le daba al pecho, una chaqueta de jean, un pantalón de hecho de yute, con una solapa del símbolo de paz, ojotas como calzado ya que el dinero no le daba cabida, de apariencia "hippie" , de esos que alejan las madres a los niños, y creo que los niños deben juntar a la madres con la cordura.

Levanta la mano a un autobús, este para y sube como quien corre una cuesta, le pide permiso al chofer, este lo mira de abajo a arriba y con voz ronca le pide que se apure y que toque rápido ya que debe hacer varias paradas.

Alista los instrumentos como rayo, se recuesta en unos de los asientos parado como para no caerse ante las embestidas de los buses masivos, levanta la mirada, toma un respiro hondo, les comenta que todo lo que desea decir lo pronunciara con su melodía.

Con sus ásperas manos y con callos, por haber trabajado en campos agrícolas y madera, delatan su pasado, empieza con una triste nota...pasa luego a una suave, la letra decía algo como "yo vengo a ofrecer mi corazón", "amor" ,"vida", "hablaba de perdón", "sonreír" , las personas con un estoicismo habían hecho su ostracismo a la composición, parado frente a un público sin tener respuesta ve como el pajar daba sus alfileres a relucir, un niño le había calado lo fresco de la canción, le devuelve una sonrisa , en la otra equina del carro una viejecita de condición humilde le da las ultimas monedas que le queda, su nieto le replica por que su actitud y la buena señora le dice "si das algo que te sobra, que de bueno tendría, da lo que mas te cuesta dar". Nuestro "Hippie" termina dando gracias a todos y que en otra oportunidad nos encontraremos, les lanza bendiciones y buenas vibras.

Baja del carro, en una paradero remoto, de silencio profundo, donde el viento y la arena hacían las coreografías mas libres, salvo que en el paradero como esperándolo un joven de vestimenta blanca le dice "Señor, encontró a alguien para rescatar de este mundo?", el "hippie" con voz cálida le dice "Si, aun hay personas por quienes seguir luchando y anunciando", el joven de blanco inclina su cabeza y le dice "Si mi Señor, que se haga tu voluntad y no la nuestra, gracias maestro Cristo".

La niña tonta...moza

La niña...triste estaba sentada en un muro, en una noche fría, como si las estrellas desearían pasar con ella una conversación silenciosa de esas que solo se habla con gestos, su madre muy cerca de la pequeña, la observaba deseando saber que pasa por su mente (los martirios constantes de los padres que desean saber lo que piensa su progenitor), la niña estaba en su torre de cristal en sus castillos y fortines del pensamiento infante, desilusiones pensaba la madre, la niña miraba el baile furtivo de las plantas dirigidas por el viento, que se translucía con la bruma luz de la ciudad, dando un espectáculo que solo ella podía observar, la madre preocupada se dirige a su hija, le pregunta con voz cálida y paciente con un imperceptible tono de desesperación sobre que le sucedía.

La niña...levanto la mirada, la miro con cara de tristeza, los ojos se llenaban de lagrimas y se abalanzo a los brazos de su madre, la madre atino a abrazarla y llorar con ella sin saber el porque, porque una madre no deja a su cachorra sola hasta en los mas sublimes sentimientos; la niña decía a su madre "soy una tonta...una tonta", la madre atónita ante tal afirmación le pregunto por que decía eso, la niña contaba su historia, de como aquella misma mañana fue comprar una galleta dulce, que ella deliraba hacer en la hora del recreo de la escuela, acompañada de sus amiguitas de salón, provistos de sonrisas y carmines, cuando llego a la tienda la niña dio la moneda para hacer esa transacción recurrente, pero lo diferente es que la señora de la tienda le dio un vuelto de monedas de mas, es decir la señora no se dio cuenta de su error, la que si se dio cuenta fue la niña, quien con asombro y rapidez devolvió lo que no era suyo.
Sus amiguitas al ver este gentil acto, comenzaron a recriminarle y tildarla de tonta, con zarpullidos comentarios "eres una tonta, con ese dinero habríamos comprado mas....", "tonta....como haz devuelto eso","tonta eres no?.....mira esta niña...miren todos, ella devolvió el dinero"...entre unas repeticiones de JA y de JE, se burlaban en orquesta de la niña tonta.
Su madre paso sus manos por sus mejillas aun tibias, la miro fijamente, y le dijo que era lo correcto, el mundo mira con malos ojos lo bueno, un cambio de que lo malo ahora es lo bueno, y lo bueno es malo, que su acto era noble, muy noble, por que solo eso hacen las niñas mozas, esas mozas que con gallardía hacen lo que su dignidad les indica, su madre le pidió que ya basta de llorar que esta saliendo el sol, un sol que para ella hoy brilla.


Dedico este cuento a mi hija una niña moza, quien hizo lo correcto que entre lágrimas y orgullo lo hago.

Picaflor…pica’o

El sol tenia una aguja que lo opacaba, él era, solo tenia un cometido en la tierra, besar hasta la ultima boca, labios acariciar como picaflor en busca de remozadas rosas contorneadas, mozuelo aun estaba en el colegio cursando el último año para salir del gayola vejante de historias , biologías, químicas de numero y letras (crisol de físicas opuestas), gozaba remozante este aprecio por las rejas de su aula de estudio, por que encontraba un aliciente, aquellas flores que aun no consumía con apetito voraz de ese entusiasmo infantil, cierto día en un tibia mañana que no llegaba a los 20 grados, subía las escaleras con enamorada en mano( la oficial), llevándola a su salón de clases, ella cursaba un año antes que nuestro afamado picaflor, con una quiñe de ojo y un beso volado daba la despedida como cada mañana a la desubicada jovencita que no conocía de las pilluelas de su procaz amado, la joven dama se refugiaba en la celda de botánica, y el picaflor llegaba a su aula, donde sus aparatosos compañeros daban rienda a carcajadas y bromas de la edad.

Ya dentro en clase el joven picaflor escucha con atención la clase, tan solo soñando en su retoño de abril que estaba en aula contigua, esperando la hora de salida para ir a verla, entre sueños y tribulaciones el profesor da un sobresalto a sus actividades y sale antes de hora y le pide al brigadier que observe a sus compañeros que no hagan nada fuera de las normativas del centro educativo. Y como habrán esperado el aula ni bien salio del profesor, esperaron los 50 metros validos(distancia minima según normas de un buen palomilla) la bulla se dio, cada uno conversaba con el otro, que “look por aquí”, “fastidiamos por allá”, entre pilluelas acciones nuestro joven picaflor se acerca a una compañera que tanteaba con la apertura de sus ojos, ella estaba sentada en un pupitre y nuestro picaflor acercándose ante el olor de las feromonas a distancia, convertido en un tiburón le lanza un beso abrazador en plena clase, escasos segundos duro la sombra de un nuevo amor.
“A veces si todo acaba aquí”…pensaba nuestro picaflor, “como una pasajera aventura y otro galardón” atinaba, pero ella no pensaba igual, quería una relación seria, con lazos de mano, una cita, un helado fuera de clases entre otras cosas que nuestro libre picaflor no pensaba pagar, entre estas dicotomías de ideas, un desvariante y orate corazón daba luces a su trabajo, el picaflor sufría cambios, cambios que no entendía hasta ese momento, la conciencia aparecía en escena, esa conciencia que apagamos con nuestras soberbias de saber y de entender nuestra realidad, esa que cortamos con nuestros conocimientos por saber y querer, esa vocecita daba una palabra “no falles”, sufría por su enamorada que estaba en el salón contiguo, esa que dejo con un fresco beso en su clase de botánica, esa que estuvo en sus hombros sollozando por sus problemas, esa que confeso su amor, esa que latía cuando la venia venir, esa que no le importaba lo que decía los otros compañeros…esa que traiciono.
El disminuido picaflor presuroso se fue a la dama recién besada y le pidió las disculpas de un arrepentido joven, que solo crujía en su cabeza una traición, esas palabras que se apagaban antes como velas en otoño, la dama molesta se sentía frustrada antes el juego hecho; ….ella se paro y tomo sus cuadernos, camino hasta la puerta y bajo los pisos necesarios para irse de clases, el picaflor presuroso le pedía perdón por su proceder, esos procedimientos que un picaflor no estaba acostumbrado hacer, molesta siguió bajando, ya en le primer piso el picaflor daba su ultima petición de perdón, la dama se acerco y ante la observación de mas de una veintena de alumnos de otras aulas que veían la escena, la dama giro con mirada agresiva y su brazo se movía lentamente como tomas segundo por segundo, este iba formando al final de la su mano derecha una expansión en sus dedos de forma vertical, un tsunami se venia venir, la cachetada cayo fuerte sobre nuestro intrépido mercader de ilusiones, (ni la toma de rocky quedo mejor inmortalizada ), la dama se retiro furiosa.
El picaflor, aun con algo de dignidad espero a su enamorada fuera del colegio, ella al verlo le pregunto que había pasado, este con melancolía atípica en su naturaleza, confeso su acto, ella no lo soporto y dio llanto a su melancolía, el picaflor pidió perdón ….sin tener respuesta alguna, ella también se retiro, sollozante y con tristeza a cuestas su marchar fue vago.
El picaflor tuvo el golpe de su vida, los plumajes cambian con el tiempo, y con este el tipo de vuelo, los cielos no serian iguales desde aquel momento; al día siguiente en clases llego presuroso y se sentó en una escalera donde había buena vista para ver a todas las personas que ingresaban a los pabellones de estudiantes, diviso la figura de la dama que había engañado con besos plásticos, que ni la mirada le dio, a los pocos minutos paso su amada, quien atino a mirarlo de reojo y siguió su camino… el culpable ejecutaba su propia sentencia, mirando al suelo sentado en esas escaleras de esperas a un perdón, entre sus memorias de trayectos y episodios de novelas, los por que? que dira? me mirara?…. sin darse cuenta una jovencita de pelo rubio con fragancia dulce se le acerca y le pregunta con voz profunda “por que estas así?, levanta la mirada nuestro joven picaflor quedando perplejo por la compañía que iba a tener, ella se sienta en esas escaleras con olor a soledad, solamente consuela un dolor escueto, pero nuestro picaflor apuntaba su pico a otro lado del pétalo, y usando su dolor pasajero solo encuentra otra flor para picar.

69

El furtivo hombre de saco color plomo, tenia la mirada de un cazador, observaba el reloj constantemente, molesto por que habían ya pasado 10 minutos de su llegada, viraba de un lado a otro, el reloj incontrolable, las manecillas no eran mas que indicadores que el esperar era un dolor de muela, debajo de un faro a media luz crujía los últimos caramelos con mentol, la espera de esperar...en la otra esquina se venia venir una moza de atrevido escote, de cabellos castaños, de tez canela, de mirada tranquila, ella miraba de una lado a otro, como buscando al sol escurridizo en un otoño fermentero.

Se encontraron en la calle, alguien diría una casualidad, aun conservaba esa mirada, un hola y una mirada romántica, la morena se tiro el cabello para atrás destilando seducción, se acerco al tipo debajo de las sombras, este la miro, ella por su parte se dio una lanza con una cachetada y le obsequio un beso, esos besos que te dejan dependiente de mas, el labio fue mas que un por que?, el tipo le cogio la mano y fuero a un bar cercano, entres whiskys y cocas paso la noche, fue como un fin de semana, no se dejaron ir..., pasadas las 12 pm de despidieron, promesandose que volvería a ocurrir una escena como esta, jurando amor de esos vanos y tibios, de una amor eterno, de esos que las miradas son pasajeras, de esos cuando el extasis pierde su veneno...

Él volvía a su casa, abre la puerta principal y observa a su bebe con su madre durmiendo en su cama, como la distancia de la conciencia y la razón, deja de una lado el beso de buenas noches, solo atina a cubrir a sus seres queridos, se dirige a la cocina, extrae de la refrigeradora una vaso de leche, la calienta en su microonda, se sienta y la bebe lentamente, como recordando el mojado encuentro, donde se moja las lagrimas de su corta conciencia, piensa en lo maltratante que es su esposa hacia él, preocupado y dando vistos de una excusas, desea dejar en pensar en la bebé, cambiándola por la frivolidad y la lujuria de su razón, una razón que es furtiva como los encuentros con la morena, de pronto como guiado por la coincidencia, observa en el refrigerador una lamina pegada, y solo divisa dos números 6 y 9, le pareció curioso, solo pasa a revisar el texto y se da con la dura verdad, que no la percibía como tal.

Una verdad que él era parte, una familia, una bebe que solo su sonrisa lo haría doblar, pero quedaba perplejo de ese numero 69, llegaba a su cama a descansar de solo cuerpo, por que a su alma solo le daba una somnífero, para no despertarlo... solo pensaba en ese número que era su tormento, hasta que el sueño del trabajo arduo dio sus tumbos, al día siguiente a su esposa dio la explicación de los amigos y de un encuentro fortuito, como si el destino deparaba escaramuzas a la fidelidad...

En una noche de aquellas, la morena le dio la ingrata noticia, que se encontraba embarazada, el tipo dio espasmos a cielo, entre sonadas y palmadas pidió el aborto prematuro, ella no lo permitió, por que una verdadera madre no se rige bajo ordenes, tan solo bajo su instinto del corazón, los sollozos ojos de la morena daban luces de una conversación acalorada, no podían créelo, se largo con lagrimas en el viento, explicándose el proceder de su amante.

El por su parte se fue a su casa, tomando rumbo a la cocina para tomar su vaso de agua, tocándose la cabeza y golpeando la mesa, no creía lo que escuchaba en sus recuerdos, levantando la mirada vio de nuevo ese número, agarro el papel y con mirada temblorosa lo siguió observando, sus lagrimas caían en una vano rescate de su futuro, pensando en voz alta y llevando a su pecho el papel y retorciéndolo hasta arrugarlo por completo solo expiro diciendo "Si te hubiera hecho caso, solo si te hubiera hecho caso, los mandamientos que no cumplí".

La Tranza

El recorrido de mi domicilio al trabajo es de una 1 hora y media, es un monumento a lo monótono, el momento de una cita en un hospital público, era la cola del pan de la esquina, era la danza perturbadora del caracol pasando por la pista, estaba sentado detrás de un chofer de condición humilde, y que pedía a gritos un baño, (la esclavitud de todo ser humano, condenado al aseo).
La música del momento daba en la frecuencia radial, programado por nuestro improvisado DJ (El chofer), la música del recordado Chacalon el trovador del pueblo que daba su oda al trabajo y al provinciano marginal, el trayecto no iba con ninguna variante, salvo por mi idea que las esquinas dejaran de ser tan chuecas y ver alguna vez una esquina enderezada.
Un semáforo daba rojo, el chofer dado de osado dio puntapié a su acelerador para que el tiempo no lo atrapara, cruza raudamente por la pista, al costado derecho un policía le sale al frente, lo observa y da una indicación que debe estacionarse al costado.
Todos los pasajeros mirando el hecho, algunos le gritaban al policía que los dejara trabajar, que se apurara, “hogar dulce hogar…”; el guardia del orden se pone al costado del chofer y le pide sus papeles, este ni corto ni perezoso lanza loas al Policía, se disculpa de la acción, por no mirar a un lado, o al otro, poco a poco se convierte en un lisonjero a la medida de la circunstancia, al ver que no daba efecto la verbogracia barrial, le dice “Disculpe Jefe, se me olvido darle este documento”, debajo del papel señalado había un billete, un billete con algún presidente que no recuerdo (“será por que me pagan con vice-presidentes?”) , el Policía observa la temeraria maniobra del chofer, este coge el documento(“otro mas que entra en el saco de la corrupción, barata y deseada”), y deja caer el billete, el Policía fija su mirada a unos niños del lugar y les pide que saquen ese papel de su vista y se lo lleven, los pillos apresuran el paso y el mas vivo consigue el premio y sale corriendo, no sin antes diciendo “gracias”,la cara del Chofer dio matices de rojo, morado y verde, su boca no dejaba de cerrar, el Policía dio la papeleta de rigor y dio por finalizado su trabajo, dando su retiro por el otro carril.
El chofer no salía de su asombro, solo dio un chasquido con los dedos y dijo “Me toco un buen Policía, caray”, en el carro donde estaba el hecho era la comidilla de todos los pasajeros que hablaban de momento, y yo…..pensaba “un caso atípico para un día típico”.

Dedicado a la Policía.

EL voluntario

La noche estaba por caer, la tarde daba un buen espectáculo con un cielo hermoso, las luces del astro rey se estaban dilatando en azul teñido por las nubes fugaces, esas nubes que son deliciosos algodones dulces, las aves revoloteaban, iban y venían de varios lados, pero en el suelo solo había calamidad, temor y tristeza, una escenario de dicotomía, que no seguía la armonía del cielo, Ica al sur de Lima a mas de 5 horas, había tenido una sacudida de la naturaleza en su centro urbano, se había salido el río que estaba al margen izquierdo de la ciudad, llevando varias casas consigo, solo las calles daban la vista de melancolía, el agua del desagüe, animales muertos, entre otros objetos se regaban por todos lados, era imposible caminar por esa vía, llegaba a 1 metro de altura todo el fango licuado, el temor de que vuelva a ocurrir lo mismo en cualquier momento, era una temor de masas, un contingente de jóvenes voluntarios de Lima, tenia el trabajo de ir a unos de los lados mas afectados del río y cubriesen con barricadas de sacos de arena, para que el caudal del río no siguiera con sus jugarretas climáticas, estos 100 jóvenes al final del día, exhaustos debían dirigirse a un lugar para ordenar una cantidad exorbitante de ropa junta, para clasificarla, ponerla en sacos y remendar si era necesario, todo esto se desarrollaba en las instalaciones militares de la provincia de Ica, ya terminada esta acción todos se sentaron, exhaustos, tomando agua, otros echados por que sabían que seguiría el trabajo.

De pronto una sirena suena en la base militar, todos se ponen nerviosos, se observa que algunos Jeeps empiezan a prender motores, se daba un sonido de alarma, pasa por nuestro costado un militar y solo nos atina a decir: “Desborde de río…”, en nuestras mentes “Dejamos mal los sacos de arena?”, un coronel de la infantería se pone en frente de las 100 personas voluntarias y lanza un llamado “Todo aquel, que sepa rescate, técnicas de supervivencia o técnica de cuerdas, venga para aquí en mi frente”.

Salieron 4 personas de las 100 una tras de otra, el Coronel indico, “Señores, el llamado es para que nos acompañen a rescatar a personas que han quedado en el medio de un desborde río, son alrededor de 20 individuos”, cerciorándose que haya sido correcto su selección tomo lista a cada uno:
Coronel: “Usted, que es?”
Voluntario 1: “Soy brigadista de la Cruz roja”, vacilante su mirada observo al siguiente,
Coronel: “Usted, que es?”
Voluntario 2: “Soy bombero, experto en rescates”, la sonrisa le daba buen brío, al Coronel.
Coronel: “Usted, que es?”
Voluntario 3: “Mi coronel, he sido mayor de la infantería, y conozco de supervivencia”, la alegría de ver a un camarada.
Coronel: “Usted, que es?”
El Voluntario: “Soy voluntario”, el Coronel sin explicación alguna y dando de ilógico la respuesta, pregunto de nuevo, “Voluntario?”, este joven henchido su pecho dio vista de valor y coraje, típico de un héroe lanzando al ruedo de la acción, el Coronel con mirada cauta le dijo “Joven, aquí no basta con ser voluntario”, y se retiraron los 3 voluntarios expertos y el Coronel a la tarea encomendada, mientras EL voluntario, camino a donde todos estaban todos los voluntarios con la cabeza baja por la impresión de la respuesta, y se daba pregunta rechinando “Pero no consta solo ser voluntario?”, “Acaso no vio mi actitud?” “Soy El voluntario…” “Soy El voluntario…”.

El viejo consejo

Es otoño de 2047, sentado en mi mesa, veo como mis manos a veces mecen a la cuchara, como que esta ultima es la que creo lleva a mi mano, los paseos de la vida..., ayer un mozuelo atrevido, hoy un viejo consumado por las canas y el smok, los escalones hacen estruendo, baja alguien a la cocina, es mi nieta llega a la mesa con un fracaso mas en ese negocio llamado amor, termino su relación de 4 años con su enamorado (perdón ex-enamorado), presto para ir a la universidad con chaqueta en mano, las lloviznas que se incrementan en nuestra Villa, ella tenia una mirada perturbadora, con una sonrisa me mira y me dice que "Todo esta bien..." (caray, que curioso es una de mis grandes frases mentirosas de joven también! estos jóvenes de ahora no tiene mucha creatividad), terminando su café le pido que me escuche, ella acepta con gusto, pero su apuro rutinario la tiene inquieta, presto paso a contarle una historia que espero aplaque sus momentos: "De joven tenia esas ganas de aprender, la internet era una de mis salidas de este mundo, pasaba por una inmadurez típica del momento, encontré entre unos de mis contactos un hombre viejo que vivía en México, un químico farmacéutico líder en su comunidad y frecuentemente conversábamos, mi padre no era de unos de los mejores padres y platicaba conmigo muy poco, por ello a este viejo hombre lo tome como si fuese mi hermano mayor, pasábamos horas tras horas charlando por estas herramientas que para ustedes es obsoleta, llamada mesenger, este hermano mayor en una ultima conversación que sostuvimos, daba un consejo sumergido en una historia...", se escucha un perro que ladra afuera, nos desubica un poco de la historia, mi nieta mira hacia la ventana, vuelve a hacia mi, aprieta mi mano como se agarra una almendra y con voz suave me dice "Abuelo, sigue...", prosigo con el relato : "la historia era que cuando el joven tuvo un consejo de un viejo, que a ese viejo de joven se lo dio otro viejo, y me correspondía el consejo, el cual yo a ti te lo doy también, esto ha ido de generación en generación, de hermano mayor a menor, El me decía cuanto daría por tener tu edad y mi capital acumulado de experiencia, con ese espíritu y fuerza, el mundo seria mío, hija lo hice, hice lo inimaginable, desde ese momento fue un gran consejo, busque la manera de como pensaba un viejo, con mi atrevimiento y la sabiduría logre muchas cosas que para un joven era difícil"...cojo su mejilla y la miro con mis ojos café, y le digo en voz baja "Forja tu espíritu, y piensa como un viejo...si te lo digo a ti....tu que lees, por que sabrás que con tu edad y mi experiencia, seriamos aventureros en los mares, y nuestro norte la sabiduría, por que este consejo se me fue dado para dártelo a ti".

La cruz de Lorena

En un campamento un general ingles retirado, empuño una cruz de Lorena y dijo que debía existir una organización que abrase todas las religiones del mundo, para convivir en conjunto en un mundo de armonía y paz.

Era una pequeña historia que recorría en mi mente cuando joven, la verdad no le daba la importancia debida a este suceso, en nuestra tierra en los años 90, de pronto en aquellos momentos en mi país pasaba de un declive de los bautizados en catolicismo, religión la cual yo profeso, no obstante era perturbador por que habían personas que llevaban a familia completas a otras sectas o religiones, era un tema para investigar y encontrar la verdad, esas verdades que no tiene mordaza, ni descaro para tener rostro de mentira.

Para este tipo de investigación mas que papel y lápiz, debía planear un plan sencillo con un punto final, después de varios días pensar llegue a la conclusión, visitar a varias religiones y sectas distintas a la mía y ver el dogma que ellos daban, tal vez así pudiera de ver de cerca el alejamiento y el punto de quiebre; era un buen plan, pero faltaba otro punto importante el permiso para hacer esto, con plan en mano, lápiz en la oreja derecha y un cuaderno en el bolsillo, toque la puerta del Jefe, ingrese y le pregunte si podría hacer esta investigación, con el buen candor que se le admira, "Ve...encuentra la verdad, pero cuando termines, terminado estará".

Asistí a varias sectas y religiones, mi abuela budista, mi tío israelita, mi tía abuela de la Iglesia de
Jesucristo de los Santos de los Últimos Días (conocidos como Mormones), mi pariente agnóstico, mi vecino Bautista, mi amigo Luterano, mis compañeros de aula escolar testigos de Jehova, evangélicos y Cristianos, conocidos Bahai y Hare Krishna, llego el día que había encontrado la verdad, el jefe ya estaba enterado de mi descubrimiento, con lo que no me dijo nada, su silencio era una prueba, después de varios días indague en otras como la musulmana para re-validad la verdad encontrada y el pronostico seguía siendo el mismo, cuando me presente al Jefe le comente lo que encontré, el me dijo con voz agradable:"Encontrasteis?", la respuesta fue afirmativa, lo cual añadí: "Todo se simplifica en Necesidad", seguí con mi exposición:"La necesidad espiritual, la necesidad emocional y la necesidad material", no cabía duda que algunos buscaban cubrir una necesidad que no veían en la otra, de los diferentes aspectos, algunos buscaban a un Dios que para ellos era lejano y en la búsqueda de su rostro, otros por no tener una suficiente capacidad emocional y no controlaban sus impulsos, para cubrir su baja autoestima y la ausencia de lo familiar o social, entre otros buscaban satisfacer sus placeres, contando con el dinero de sus organizaciones religiosas, "Necesidad".

Tal vez la Cruz de Lorena no tenga tantos brazos como se deba, pero uno debe abrazar su propia FE, y la necesidad cubierta sea la espiritual, por que nuestras "verdades" de nuestras búsquedas se convierten en absolutas y tan humanos somos que son tan relativas, para cubrir una Necesidad....busca y encuentra.

El copiador

Verano del 98, solo en mi mente helados en vez de hojas, presumía que los arboles deberían dar ese servicio, ya estaba por terminar el ciclo de administración en la universidad, tenia presto mis lapices, cuaderno( ya casi viejo) y una grabadora, tocaba la clase del maestro, esos maestros que quedas pegado como si fuese un buen libro o una película acertada con ojos de cinéfilo; tocaba la clase del profesor Lazarte, profesor con una amplia trayectoria, tenia licenciaturas en Administración, finanzas, especialista en procesos, diplomados por aquí, especializaciones por allá, si bien mi universidad era nacional teníamos a este tipo, que con solo entonar algunas notas magistrales de su clase, hacían delirar al Sr.cerebro, nos hablaba de ética, algo que los otros profesores ni lo mencionaban, era el maestro, había una exaltación en nosotros, sus alumnos, las finales de clase solo eran agradecimientos y buenas palabras para un hombre como él.

El tenia una frase, "Queridos alumnos, deben copiar lo bueno de lo malo, adquieran este conocimiento, esta acción"; recuerdo que le pedía consejos al profesor de algún tema que tenia pendiente y con gran lucidez me lo explicaba o cuando lo invite a una charla en mi colegio, mi alma mater, gustoso de ir a darnos sus mas cercanas ideas a jóvenes que tenían que escucharlo, era el maestro.
Las finales(exámenes) para una estudiante como yo, son un martirio, si bueno, pues claro no
estudias o dejas pendientes en las tareas, el apilado de cuadernos y trabajos que hacer, debo
admitir que pague algunos profesores para que nos diera esa "ayudadita" un favor especial para que el indice de notas subiera tan solo para aprobar esas felonías mías, era todo un habito eh, estaba tan bien organizado, un estudiante fungía de nexo, conversaba con el profesor este daba su monto, el nexo su comisión (trabajo...trabajo), y nos daba los montos, 2 puntos 20 nuevos soles, 4 puntos 40 nuevos soles, je, habían profesores se tiraban al suelo en precios, era toda una mafia.

Un jueves, tenia mis finales con el profesor Lazarte, me había esmerado en el aprendizaje, pues claro, era mi curso favorito, por temas de la vida estudiantil, salí mal en el examen, y necesitaba aprobar, al final del examen salio un compañero de clase, indicando que era el nexo entre el profesor Lazarte y había dado su precio; el mundo se nos venia encima a muchos de nosotros, otros con sarcasmo decían:"Era de esperarse, es un corrupto, tras esa facha", me arrecoste a una pared y me hacia la pregunta: "mi héroe?", cuando el nexo me interrumpe, "vos, vas dar tu cuota?", no tuve opción, necesitaba esa nota....., saliendo del recinto de la universidad y con las manos en el bolsillo, cabeza abajo, pensaba mucho ese momento...sus clases.
Hoy soy un buen profesional, dirijo dos empresas, después de ese colapso, nunca mas pague a alguien por una nota, mi esfuerzo era el esfuerzo, hice lo correcto, de mis calamidades extrai el aprendizaje, de la hiel el azúcar, del negro el blanco,.......si piensan bien.... me copie lo bueno de lo malo, adquirí el conocimiento, asumí esa acción, por que?.....pues por que tuve un buen maestro, que me enseño el buen copiar.

León blanco

EL león con una pata amarilla deseaba dar un regalo a su madre, una flor roja fue el pedido, los campos estaban llenas de hierba verde fresca, de arboles pero no de flores, aun no era la época que brotaran, no obstante había una historia que en la montaña mas allá de los dominios donde los caballos andan en grupo galopando, existía una zona llena de nieve y vivía en una cabaña muy pequeña, una niña mágica que varias una flores rojas.
El León, por el amor a su madre se fue rumbo a las montañas, no sabiendo de peligros, solo sabiendo que debía cumplir el anhelo se su grata madre, que lo amamanto desde pequeño, que le curo la patita cuando era cachorrito por que se hinco con una espina, o cuando la madre le enseño que debía respetar a la naturaleza, o cuando el "por favor" era una disciplina y el "gracias" una reverencia.
Sus patas estaban frías, la nieve llegaba a los tobillos, los arboles no brotaba hoja alguna, caía nieve por todos lados, el León tenia un problema, no sabia donde quedaba la casa de la niña mágica, bueno pensó, "Si todo mágico, y difícil ubicar, sera entonces que me pierda para encontrar, solo así la ubicare", presto el consejo de perderse, ni yo mismo el que relato sabia donde estaba...., después de un tiempo observa una pequeña cabaña, con una luz encendida en el

interior, nervioso el León, toca la puerta y como había enseñado la madre en su etapa de cachorro sabia lo que tenia que decir; sale una pequeña de pelo naranja y chaleco blanco, y el León dice: "Pequeña niña mágica, mi nombre es León blanco y vengo de muy lejos, a pedirle por favor me pueda regalar una flor roja que usted cultiva", la niña lo miro de pata a cabeza y le invito a tomar un ponche de durazno con pasas, en su platica la niña le dijo que el frio fue tan fuerte que mato a todo su cultivo de flores rojas, el León blanco tuvo tristeza en ese instante, pero la niña le comento adicional a ello que solo existía una flor, y solo le otorgaría tal presente si cumplía con 3 pruebas.
El león escucho atentamente, la primera: debería traer un huevo de águila del alto monte, la segunda: Traer un pez, rió abajo donde abitaban los Osos y la tercera: Tirar abajo la casa del castor que vivía rió arriba.
El león fue en busca de la primera misión, y subió tan alto como pudo, al encontrar el huevo en nido, vio que tenia mas hermanitos esperando que salga del cascaron y el león se conmovió, no lo completo.
Fue en busca de la segunda misión, bajo tanto al rió, donde observo que habían muchos osos buscando comida, con tal olfato de cazador que tenia el León vio un pez y lo atrapo, a punto de llevárselo un pequeño oso tenia mucha hambre, soltó tal bocado y se lo dio al pequeño, no lo completo.
El tercero era definitivo, no había que darle mucho pensamiento, tumbar la casa del castor era dejar sin casa a muchos de su familia, fue a la cabaña de la pequeña niña mágica de pelo naranja y chaleco blanco, le comento que no pudo hacer tales acciones por que no lo merecían tale animales sufrir de esa forma, la niña tomo la flor y se la entrego, el León se sorprendió y pregunto el porque, la niña solo pudo decir: "tu madre te enseño bien, se lo merece".
El león blanco de pata amarilla llevo en su boca la flor roja, bajo de las montañas y se dirigió a la cueva de su madre, la encontró dormida, dejo la flor en su costado y se hecho a observarla, cuando la madre despertó vio a su hijo, y el león blanco la miro en sus ojos ya ancianos y le dijo: "una flor para una flor".

Hakuna matata

El doctor había dado su veredicto, y como era de esperarse la Sra.Leonie no iba aceptar tal locura impuesta, con cara de desconcertación venia del consultorio médico, "haberse creído, lo que me dijo", el hijo sentado en el sofá todo preocupado le dijo: "mamá que pasó?", la cara de la madre que no entendía, atónita decía: "la verdad no entiendo, sabes me fui a verme mi cara que se me relajo, como que me dio un previo de derrame, y me dijo el doctor, que lo único que debía hacer era ver un dibujo animado", la cara de sorpresa que se dibujaba en el hijo, y casi con ironía "mami estas bromeando, si por esa preocupaciones tuyas, de la casa, de nuestra hermana que sale embarazada, que las deudas, que mi papa que tiene un carácter feo contigo, te dio ese relajo en la cara", y como que como quien no quiere creer le pregunta: "como que dibujo, te pidió que veas mama", la madre no había tomado nota bien y dijo: "no se algo de león con cara de rey, o algo así", "mamá no estas bromeando no?", entre discursos dispersos de lo que debía y seria, se procedió a ver el tan mentado dibujo, una vez culminada la cinta de colores, la madre no llegaba
a entender tal prescripción, la señora Leonie tejiendo mas preguntas que dolores de cabeza,
reviso su receta medica, y con lente en mano, verifico que debajo de todo decía "Terminado la
película, preguntar a un niño el significado de la película".
La madre mas que timada por tal matasano enrumbo con taxi al consultorio, la madre pidiendo
hacer su chequeo pidió en recepción cambiar de medico, la señorita de admisión no deseando cambiar y recomendándole que el doctor que la atendió es el mejor en su materia y tiene muchas
maestrías y es además un expositor en diferentes conferencias; la madre no salia de su incredulidad, a tanto curriculum no le quedo otra que pedir cita para hablar con el doctor,
entrando a consultorio la señora Leonie observa al galeno vestido de blanco y con una cara angelical, dudando de tal historial de vida profesional le pregunta, "Doctor ya hice lo pedido, pero no me he curado", el doc pregunta "Señora converso con un niño?", "pues si...me dijo vive la vida sin preocuparse" la señora responde con las cejas encrespadas, el doctor se bajo los lentes lentamente y con vos acogedora "y entendió su receta?", la madre con cara de como que no desea nada "Doctor como me va a pedir tal cosa, tengo deudas, limpiar la casa, mi hija que esta embarazada, que lidiar con mis nietos en la casa, etc", el doctor poniendo su mano en sus hombros le dice: "Señora, Hakunatamata....a veces ser irresponsable es lo mas responsable en esta vida"